Fiesta pagana

Ha llegado a mis oídos que la excelentísima alcaldesa de Madrid, doña Manuela Carmena, tras ver frustrados sus intentos de quitar el Belén del Ayuntamiento de Madrid, planteó una iniciativa, como mínimo, peculiar (para no enredarme haciendo una lista interminable de calificativos). Sepa usted, señora Carmena, que la palabra "Belén" hace referencia a un conjunto de figuras que representan la escena del nacimiento de Cristo y al nombre de la ciudad donde Éste nació. Por lo tanto, la definición de la palabra "Belén" elimina toda posibilidad de laicismo, por mucho que usted se empeñe. Le informo también que la palabra "Navidad" procede de "natividad", es decir, "nacimiento". ¿Adivina usted de quién, Manuela? De Jesús, efectivamente. Es más, me atrevo a decir sin miedo a represalias (aunque ya no esté de moda) que la Navidad es una fiesta esencialmente cristiana que no tiene absolutamente nada que ver con las lucecitas, los turrones y los regalos (muy a su pesar). Así que, si quiere dar un ejemplo de laicismo, no se reúna con su familia a cenar en Nochebuena, no tenga ningún detalle con

El botón del metro

A lo largo de una semana uso el metro al menos ocho o diez veces, sin contar los fines de semana. Mis viajes en metro suelen ser cortos, pero a la vez intensos, porque me encanta observar a las personas  que van en el vagón y reflexionar sobre lo que veo. No sé por qué no os he comentado antes que me crispa los nervios ver como algunos pasajeros aprietan sin descanso el botón de la puerta esperando, con fe ciega, que ocurra el milagro, sin hacer caso a su vocecita interior, que, desesperada, intenta advertirles que hasta que no comience a parpadear la luz, la puerta no se abrirá.

Desinfórmese, es gratis

No voy a recrearme en la desgracia ni a hacer leña del árbol caído. Me parece de mal gusto y además no tiene sentido alguno. Sin embargo, como futura periodista, me veo en la obligación de hacer autocrítica y reflexionar sobre cómo los medios hacen que funcione el mundo. Porque sí, no nos engañemos, nos tienen en sus manos. Partamos de la siguiente base: las principales cadenas de televisión en nuestro país no emitieron ninguna programación especial sobre el atentado en París hasta varias horas después de la desgracia. Sólo 13tv y Telemadrid se dedicaron por completo a cubrir la noticia. Es verdad, hay que contrastar información y saber cuál va a ser el alcance de la misma antes de lanzarse a la piscina. Bueno, pasamos la tardanza por alto. Pero de repente, según las cadenas comienzan a darle a la noticia la importancia que merece, se produce un carnaval de datos sin contrastar como por ejemplo, el supuesto fallecimiento de dos ciudadanos españoles que, afortunadamente, resultaron estar vivitos y coleando. No se queda ahí el asunto. La Razón y Antena 3 manipularon una imagen en la que presuntamente aparecía uno de los terroristas con un Corán en la mano. Abra cadabra, el temible terrorista se convierte, por arte de magia, en un periodista que,

#NiUnaMenos

El pasado fin de semana murieron en España cuatro mujeres, víctimas de violencia de género. Frustrante, lamentable, horrible, desolador. Aun queda mucho por luchar para conseguir la verdadera "igualdad". Entrecomillo el término porque, evidentemente, hombres y mujeres somos muy diferentes, sin embargo, esto no impide que merezcamos tener los mismos derechos. En España la desigualdad salarial es tan grande que una mujer trabaja de media 59 días gratis en comparación con un hombre. Por no hablar de que la conciliación familiar y laboral es prácticamente una utopía. Casi nada. La esclavitud sexual está a la orden del día y cada vez más mujeres confiesan haber sufrido algún tipo de acoso o de agresión sexual. La última ha sido Karla Jacinto, una mejicana que fue obligada a ejercer la prostitución desde los doce a los dieciséis años al rededor de 30 veces al día. Esta terrible realidad también se refleja en el escalofriante documental de Mabel Lozano Chicas nuevas 24 horas, un proyecto que saca a la luz las entrañas de la prostitución. Pero no hace falta irnos tan lejos, día tras día vemos decenas de videoclips al más puro estilo Pitbull en los que aparecen mujeres bailando en tanga con tacones de quince centímetros como si fueran un trozo de carne que solo sirve para la exhibición y el disfrute del hombre.

El ascensor

Cada quince días mi abuela acude al Auditorio Nacional con una amiga para ver los últimos estrenos. Sí, es una privilegiada y además lo disfruta mucho. Pero ese no es el asunto. El otro día, al salir de un concierto, mi abuela y su amiga bajaron en un ascensor, en el que cabían unas veinte personas, para dirigirse al garaje, donde tenían el coche. El ascensor comenzó a llenarse de mujeres hasta que, finalmente, un hombre se decidió a entrar. Aun no se había llenado por completo el ascensor cuando el señor en cuestión dijo las siguientes palabras:"¡Aquí ya no entra nadie más! Ya hay bastantes mujeres en este ascensor". No, no lo dijo de broma. Me imagino la cara de mi abuela (que con la edad se ha desinhibido completamente a